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Wer ich bin, wollt ihr wissen?

Nun, ihr könnt mich Hermes nennen. Das ist der Name, der mir durch den Kopf geht, wenn ich mir selbst diese Frage stelle.

Meine Mutter nannte mich anders, doch welcher Name das war – ich weiß es nicht mehr. Überhaupt fällt es mir schwer mich an Ereignisse zu erinnern, die vor der Zeit mit Meister Kilian lagen.

Wenn ich versuche mir das Gesicht meines Vaters vorzustellen, sehe ich nur eine wutverzerrte Maske und dann empfinde ich Angst.

Angst, Zorn und Hilflosigkeit. Doch das Gesicht bleibt schemenhaft, undeutlich, nicht greifbar. Nur die Augen kenne ich. Eiskalt. Bleigrau. Stechend.

Diese Augen blicken mich jedes Mal an, wenn ich in einen Spiegel schaue.

Dann ein Gefühl der Erleichterung. Meine Mutter und ich sind allein.

Wenn ich versuche an sie zu denken entsteht vor meinem inneren Auge ein anderes Gesicht. Das einer schönen Frau. Doch auch sie ist nicht gut zu erkennen. Aber endlich, endlich lächelt sie.

Dann nur noch Schmerzen. Hitze. Wirre Farben. Ein Donnern und Rauschen. Dunkelheit.

Langsam entsteht ein neues Bild. Die Situation hat aber keinen Bezug zu mir, Hermes. Ich bin nur ein Beobachter:

Ein kleiner Junge kniet in einem dunklen Raum an einem Bett. In dem Bett liegt die Frau. Dann das Wissen, sie nie wieder lächeln zu sehen.